Polar – Le couple tueur d’Antoine Chainas

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Dans son neuvième roman, Chainas investit le psychisme malsain d’un couple de tueurs en série en France en 1980. Ames douces s’abstenir.

Si vous avez aimé la série Les Papillons noirs (Arte), dans laquelle un jeune couple se tranche la gorge, en route pour les vacances, des hommes trop entreprenants avec Madame… Si Le Serpent, une autre série (Netflix), vous a botté avec sa paire de tueurs avec un sac à dos – d’après une histoire vraie : le meurtrier, Charles Sobhraj, est rentré en France après avoir purgé sa peine au Népal ! – puis vous croquerez dans le parcours d’Yves et Bernadette. Un couple de tueurs en série dans la « France du barbecue« , alors que Nicolas Mathieu serait trash, dans un roman noir baigné dans l’ambiance jaune des années 1980. Mais la mort n’est jamais une récolte. C’est brut et surtout dégueulasse à Chainas. Auto-stoppeur, prostituée… le couple passe un bon moment avec, dans le rétroviseur, la mort de leur fils Romain, 6 ans, dans des circonstances obscures (jusqu’à la page 427), comme une corde tendue tout au long du roman. Une justification des meurtres à répétition ? Disons que le pire est à venir…

Bois-aux-Renards, Antoine Chainas (Gallimard-Série Noire, 520 pp., 21 €).

A la mort de Romain, Yves a cessé de se connaître. Le garçon avait 6 ans, il en avait 32, et sa femme Bernadette en avait 30. Jusque-là, il pouvait prévoir ses réactions, savoir comment tel ou tel événement allait l’affecter, mais la disparition de l’enfant l’a défiguré de l’intérieur. . Il savait que le terme était inapproprié, mais il reflétait parfaitement le bouleversement radical, le changement qui s’était opéré en lui. Bien sûr, il identifiait toujours l’homme devant lui lorsqu’il se regardait dans le miroir, mais le fourreau de chair cachait quelqu’un qui ne pouvait plus, qui n’était plus autorisé à s’associer avec lui.

En général, les gens ne voulaient pas vraiment changer. Ils n’avaient aucune raison de vouloir une transformation complète. Ils voulaient juste des changements mineurs, des changements subtils qui viendraient avec le temps, qui leur donneraient une meilleure version d’eux-mêmes. L’illusion du progrès reste un moteur puissant, pas l’illusion de la rupture. Mais lorsque le traumatisme de la perte d’un enfant s’est produit, vous êtes soudainement devenu quelqu’un d’autre, quelqu’un avec qui vous avez dû apprendre à vivre, quelqu’un de plus puissant que vous, de plus rusé ; l’alter ego devant lequel nous avons dû abdiquer.

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Certains pourraient vouloir connaître les circonstances de la mort, comment et pourquoi le garçon de 6 ans est mort, mais ces choses n’avaient pas vraiment d’importance. Du moins pas à ce stade de l’histoire, alors qu’Yves attendait sa femme sur le parking surchauffé de l’hypermarché et qu’un enfant presque identique à Romain demandait à être autorisé à mettre une pièce dans le chariot. Combien de temps l’homme ou l’entité qui se cache en Yves reconnaîtrait-il Romain à travers les siècles, à travers les saisons, à travers les phases de sa vie fictive ? Combien de temps dans la foule, chez certains individus, remarquerait-il des inflexions, des traits qu’il jurait appartenir à son enfant ?

La femme est soudainement intervenue. faciès moustérien ; les mains fortes d’une femme néandertalienne prête à repousser l’assaut d’un homme moderne ; pattes courtes, fortes et nerveuses, entraînées pour la défense ou le vol. La mère de l’enfant en morceaux, sans doute.

Le charme est rompu. Yves laissait rebondir sur lui les malédictions crachées de la clôture des vilaines dents carrées de son ancêtre.  » Qu’est-ce que tu fais ? grommela-t-elle. Laisse mon fils, espèce de pervers ! Je vais porter plainte, tu sais.  » Elle prit le garçon au sérieux, sans se retourner, et se dirigea vers l’autre abri pour poussettes. se demandait si, perdu dans le monde onirique qui déformait son quotidien, il avait raté un geste inapproprié, un geste belliqueux. Non, évidemment. Il refusa simplement de dégager un passage pour que l’enfant accède au C11. Revenant soudain à la réalité, il regarda le étrange créature et son enfant s’en vont, selon lui les représentants de l’époque qui ne s’émancipera jamais de son néant constitutif.

Va, Roman, disparais. Partout où votre corps repose, des fleurs et des chardons poussent…

Il tourna la tête et soudain, avec un bonheur absolu, il vit Bernadette à l’autre bout du parking, ses vêtements de caissière pliés comme un camp dans le creux de son bras. Elle rejoignit son mari, souriant prudemment, le front plissé d’une inquiétude appropriée. Yves connaissait chacune de ses rides, connaissait par cœur les courbes qui s’étaient accentuées avec l’âge et la pénibilité, faisant preuve ici d’autorité, là de soulagement, et plus encore d’une forme de férocité extraordinaire. Sa voix, cependant, est restée inchangée; pour un quadragénaire, c’était comme un éclair de lumière sur une eau claire. « Qu’est-ce que cette bonne femme voulait à son enfant ? Elle n’avait pas l’air contente… »

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Yves haussa les épaules. « Je ne sais pas. Fou, probablement. »

L’usine de Wolfsburg, en RDA, a donné naissance au camping-car Volkswagen en 1949, anticipant le germe d’un goût de vacances populaire. Dix ans plus tard, à Hanovre, la production passe de 80 à 250 moissonneuses-batteuses par jour. Le volume habitable a augmenté par rapport aux modèles successifs. Physiquement, mais aussi symboliquement, le van a suivi l’évolution des loisirs et de la société de consommation. Comme un chariot, il a sacralisé le portatif, pliable, encastrable, coulissant, escamotable. Alors que le pratique et l’utilitaire régnaient, les paysages sont devenus des lampadaires, des stations-service, des centres commerciaux, des entrepôts, des néons, des diadèmes, des débris, des lasers, des points de fuite et des contours.

Yves et Bernadette Beltrand possédaient un Volkswagen Transporter T3 Joker Westfalia beige. Quatre mètres de long et deux mètres de haut. Taille standard. La table du coin cuisine se dépliait à l’aide d’un bras articulé bloqué par un levier de sécurité. Le manque d’espace oblige à l’ingéniosité.

Ils marchaient vers la côte.

La radio de la voiture diffusait une cassette chromée qu’il fallait tourner toutes les demi-heures. La couche B grave des Vêpres de Rachmaninov appelait à la mort de Siméon. Des décalcomanies hexagonales pour les années 1983 à 1986 ont pavé le coin inférieur droit du pare-brise. Bleu, violet, vert et encore bleu : un arc-en-ciel de chevaux fiscaux que presque tous les contribuables grondent.

Pendant les vacances d’été, certains allaient bronzer, d’autres allaient chasser.

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